Признайтесь, хоть раз было, что вот сидите вы на диване в любимых тапочках, смотрите себе футбол/рожи политиков/любимый сериал - и тут раз, и действо прерывается на самом интересном месте бодрым дикторским голосом, вещающим что-то вроде: "Однажды деревни Вилабаджо и Виларибо решили посоревноваться, кто быстрее вымоет посуду" - и вы думали, "как же я ненавижу чертову рекламу".
Так вот, я вам скажу - нифига. Это я ее ненавижу. Ибо чертовы рекламщики во главе с научруком Ивановой сговорились и коллективно любят меня в мозг. Многие и многие бессонные ночи в обьятиях Песоцкого, Дибровой и Лукина не позволяют мне спокойно проезжать мимо рекламных стендов, ибо то что осталось у меня в голове тут же систематизирует это и дает критическую оценку в духе:
"Подзаголовок нифига не конкретизирует, а УТП у вас не такое уж и У, чуваки. Хоть бы шрифт сменить, и с пивком потянет".
Я каждый день благодарю св. Феодосия за то что мой телевизор - нерабочий. Я каждый день концентрирую в себе энергию любви и всепрощения, чтобы не вмазать чувакам, которые пытаются всучить мне флаеры на улицах. Потому что Ред Булл нифига не окрыляет, "Памперс" не вдохновляют, и разговаривать с "Always" на языке своего тела я тоже не хочу. Зато я действительно хочу пристрелить того чувака, который обещает прийти ко мне в квартиру, если я буду продолжать кипятить.
Боженька, дай мне пережить завтрашний лень, я буду хорошей.